Мой муж - маньяк? - Страница 78

— Успокойтесь, мы ничего не думаем. Оставьте адрес вашей девушки и адрес вашего друга.

— Генки-то?! Да что он помнит… Алкаш. И не друг он мне, просто работаем вместе. Ну, вот… — Петраков порылся в карманах своей джинсовой куртки, вытащил потрепанную микроскопическую записную книжку и выудил оттуда телефоны. — Только Генка сейчас в отпуске.

— Ничего. Скажите мне еще вот что… Вы, как я понял, работаете в цехе по изготовлению заколок?

— Ну да.

— Получаете сколько?

— Да сколько… Лимона полтора-два я получаю… Мы на сдельщине. А что?

— В таком случае откуда же у вас средства для поездки на Фиджи?

— А, вот вы что… — Петраков снова сцепил руки. — Ну, прирабатываю я.

— Если не секрет — как?

— А это пусть налоговая потрошит — как. Вам это нужно?

— Мне это интересно. — Следователь подчеркнул последнее слово. — И хотелось бы, чтобы вы ответили правду. Можете?

— А что — могу… — Тот пожал плечами. — Вы сами попробуйте проживите на полтора лимона… И машина сколько мне обходится? Даже если я сам в ней копаюсь, без всякого автосервиса — мне детали нужны? Пробег у нее уже какой… Ну подрабатываю я… Иногда возьму отгул, когда мы стоим, не работаем, и смотаюсь в Турцию. Скину шмотье на рынок знакомому, получу свой процент и снова живу… А что я на Фиджи хотел… Знаете, хотелось по-людски. Почему мне одна Турция сраная? Купил путевку, все нормально было. И вот обломилось. Жалко.

— Девушку, которая к вам заходила — из турагентства, раньше не видели?

— Нет. Лика мне сказала, уже в тот день, что она ее подруга, и вот случайно обнаружилось, что я с их телефона звоню… Да там путаница… Короче, я ее вроде видел раньше, но не помню.

— Хорошо. Я подписываю вам пропуск. Больше сказать ничего не хотите?

— Да мне нечего говорить… Вы мне лучше скажите: Тимку будете тягать по этому делу?

— А почему мы должны его тягать? — поинтересовался следователь. — Что, разговоры такие ходят?

— Да херню всякую говорят… Говорят, что типа он мог ее убить, чтобы квартиру всю себе получить… Она у них в совместном владении… Он сам и подписал на такое владение… А потом завел себе эту соплюху, и вроде бы как Лика ему помешала… Да вы не верьте. Тимка, может, и имеет какой грешок, но Лику убить не мог. Он мужик нормальный, серьезный. Он сейчас как убитый ходит. Вы его не таскайте.

— Мы его не таскаем, — в тон ему ответил следователь и протянул пропуск: — Все, спасибо. Можете идти.

А вечером пожилая женщина в заношенном халате, проживающая в доме напротив Мострансагентства, ткнула пальцем в фотографию, которую показывал ей Былицкий, и уверенно сказала:

— Да, это он.

— Вы уверены? — Следователь сам посмотрел на фотографию и снова показал ее женщине. — Вы всмотритесь в лицо. На обстановку не глядите.

— Да он, он. Что я, его не узнаю, сколько раз видела… — протянула та, вглядываясь в фотографию. — Я его давно заметила. Все ходит к Ирочке, все ходит… И на балконе я его часто видела… А что, это тот самый?!

— Нет, но вы все же еще вот эту посмотрите… — Он протянул ей другую фотографию. — Это он?

— Ну да, тоже он. — Следователь прикрывал половину цветной фотографии ладонью, и женщина изнемогала от любопытства. — А что?! Это, наверное, все же он… вы мне просто не говорите… Слушайте, он, наверное, и убил ее.

— Почему вы так считаете? — Следователь убрал фотографии в папку.

— Да они ссорились постоянно.

— Вы слышали их ссоры или это Ардашева вам рассказывала?

— Она ничего не рассказала бы… Она вообще неразговорчивая была… А как родила — вообще стала какая-то деревянная… Иногда даже поздороваться забудет… А он к ней часто заходил… А насчет ссор… Так тут стены какие! Панель! Я все слышала, если они на кухне цапались. Страшно ругались. Слов, правда, не разобрать… Но если у них еще и окно было открыто — смысл понятен. Она его ругала, что он никак жене не расскажет… А он отбрыкивался… Женатый был, как я поняла… И на балконе ссорились, а балконы у нас вообще впритык… Я нарочно не слушала, но все равно каждое слово в ухо вкладывали. Поэтому я вам и говорю: он мог убить. Страшно ругались!

— В случае надобности подтвердите ваши слова?

— Конечно. Вы его проверьте, это он! Вы адрес знаете?

— А вы?

— Да откуда мне… Знаю только, что он на машине приезжал. А где жил, не знаю…

— Машину видели? Марку помните? Или цвет хотя бы?

— Помню машину. Я видела как-то раз, как он оттуда вышел. С балкона. Красный «Москвич», старый… Номера не помню, если бы я знала, чем кончится…

— Вы не видели, он больше не приезжал?

— Кто? Мужик этот? А когда ему приезжать? Ира-то умерла…

— Вот именно. После ее смерти он здесь был?

— Ни разу. Не видела, может быть… Да зачем ему сюда ездить… Вы знаете что? — Она доверительно понизила голос: — Я думаю еще, что мальчик был от него… В принципе не похож, только почему-то я уверена… Ну а от кого же еще?

— Что, у нее никогда никого не бывало, кроме этого человека?

— Бывали какие-то… Но всякий раз разные. Вы не подумайте — не так себе мужики… Ира вообще строгая была на этот счет… Она ведь спокойно могла гулять — жила отдельно, мать далеко… Но она хорошо держала себя. Я думаю, больше по делу к ней приезжали…

— По какому делу?

— Да по какому. — Женщина замялась. — Она же парикмахер. Может, стригла на дому? Но вы меня не слушайте, она вообще мало кого принимала… Это я вам говорю — бывали всякие, а на самом деле, может быть, раз-два в год кого-то я замечала… Никого, можно сказать… А этот тип был особенный. Что я, не разберу?!